De ti

Supongamos que hablo de ti, 
de la noche que quisimos arder
o de la oposición de nuestra piel,
que ahora,
será ignífuga a otros cuerpos. 

Volver significa haberse marchado,
no lo olvides. 

Te escribiré una carta a color rojo error,
mientras pienso que quizá seas 
el mayor de ellos en mi vida,
por haber llegado a ti
o por no haberme quedado a vivir contigo.

Podría emborronarlo todo de piropos, 
salpicarte mis dudas,
y empujar tu cabeza contra el fondo
cuando intentes respirar en mis profundidades.

Te dije:
-No quiero que me recuerdes toda la vida. 
Pero mañana si quiero que lo hagas.

Me has visto sonreir y saltar de alegría,
pero también has conocido el tornado de tristeza que me acompaña,
el torbellino de dudas con las que juego al escondite
y el huracán de sentimientos que soy capaz de crear soplando.

Ahora duermo con el armario abierto, 
porque los monstruos ya han salido.

Les he hablado de tí, 
y se han marchado llorando. 

Te llevo tatuada en la piel
y tú, 
quizá aún me conserves en el cuello.
Perdón por todo lo que no podemos hacer. 

Gracias por la luz,
y por hacerme volver
a creer en la magia. 

Aunque tú no lo sepas

"Escuchaba aquella canción que te hacía temblar

y me acordé

de aquella vez que prometí besarte

donde aún nadie había posado antes los labios".

- Ernesto Pérez Vallejo - 

Hablas de ella como si la hubieras visto
en la soledad de su casa
temblando
hasta correrse
escuchando a Quique González.
Como si la hubieras visto bostezar
y luego sonreír sin saber el motivo de su sonrisa.
Hablas de ella.
Como si la conocieras 
de toda la vida,
pero en realidad
sólo te la acabas de cruzar por la calle
mientras caminabas sin rumbo a cualquier lugar,
y te ha mirado,
puede que hasta sonreído,
como a cualquiera.
Por mera educación
al encontrarte de frente
mientras pasaba con sutileza las páginas de un libro
como quien intenta borrar un recuerdo
que aún sigue anclado a su espalda.
Hablas de ella
como si la hubieras visto rodar escaleras abajo
cuando alguien le ha roto el corazón
o como si hubieras sido el único testigo
que ha creído que se desangraba 
al intentar coser una vez más sus propias alas.
Como si la hubieras visto
y escuchado
llorar
hasta dormirse
o correr en sentido contrario a su mayor sueño.
Ni si quiera sabes el calibre de la bala 
que provocó y hurgó en sus heridas,
pero te la imaginas
creyendo que escribe
para intentar salvar(se) 
(d)el mundo.
Y tú le cedes tu espalda a la fantasía
de los sueños
y a la realidad de otros poetas
que escriben
sobre sus musas
borrachos de ron
desnudos de corazón
mientras vomitan letras
y más
y más
letras.
Hablas de ella
como si hubieras visto al viento
meterse bajo su falda
buscando la mayor película porno
en la cartelera que anunciaba el filo de sus bragas;
como si ella fuera la protagonista de "Co-razones".
Hablas de ella,
otra vez
creyéndote guionista de sus sueños mojados
en pleno domingo
cuando el calor del sol de verano
y no tú
es lo que la hace sudar.
Hablas de ella
como si sus orgasmos retumbasen más fuerte
que las canciones de Metallica
atravesando las paredes de tu casa.
Hablas de ella
creyéndola musa
y tú un poeta
haciéndole el (des)amor con letras
o escribiendo cualquier nota de suicidio
en forma de poema.
Hablas de ella
pensando en mí
y nunca viceversa.
Lo tenía que decir
aunque tú no lo sepas.



@marisitags

Poesía no es esto

Poesía no es el qué, sino el cómo.
Poesía no es el fin, sino los medios.
Poesía no somos ni tú ni yo, sino nosotros.
Poesía no es lo escrito. Sino lo descrito, lo que no lees.
Todos saben que Poesía y Magia nacieron el mismo día.
¿las ves?
Son idénticas, pero con distinto nombre.
Poesía no somos todos, sino todo.
Poesía no es esto.
Poesía no es lo escrito, sino lo vivido.
Poesía no basta, si Imaginación no está presente.
Poesía no es esto.
Poesía no es de aqui.
Poesía no ha aterrizado, sino amartizado.
Poesía no es sol, sino estrella, fugaz.
Poesía no es mirar, sino ver.
Poesía no es leer, sino creer.
Poesía no es lápiz, sino goma
Poesía no es lo escrito, sino lo descrito.
Poesía no es esto.





@imagiinate

La reflexión del naufrago.

Es tu llanto la misericordia
de quien no puede pecar más,
de quien clavando las rodillas

y sin mano amiga

vio sus fuerzas flaquear.
Otrora fuiste excepción, fuiste salvedad.
grandiosa es la ironía
que ahora duele tu llamar
a mi cuerpo, a mi ego
a lo más profundo del alma mía.
Condicionas mi existir
y degradas mi energía
¡vinagre!... para las heridas
¡barrotes!... en esta jaula impía...
Silencio, ¡es tu verdad vacía!
pues por tu existir, he de morir
sólo en tu compañía.
Te llevare conmigo,

estate tranquila,
enterrada en la intimidad
del recodo del alma
que jamás expía,
grandiosa es la ironía.
¿Quién velará la noche gris
en que marchar sea un pesar?
¿Quién asistirá, sombrío, a mi funeral?-
¿Serán las lágrimas por mí
tu sádica razón para bailar?
Fúnebre, hacia el final, serán los pasos,
pues fúnebre fuiste en vida, maldita soledad.

Por: @¿CaraoCruz?

Femme Fatale

"La poesía es una puta que llamamos sin poder pagar,

 se deja querer y después se posa a mirar 
como el chulo de turno nos da una paliza".

- Pablo Benavente - 

"Y se larga moviendo el culo cuando le da la gana. 

Como queriendo decir: mírame, no

vas a poder vivir sin mí".

- Paula Ramos Mederos - 

Prostituías tus ganas 
buscando algo similar al amor
en otras bocas
que llegaban hasta el fondo
de tus heridas.

No sabían curar; y tú 
te seguías dejando hacer.
Querías intentarlo una vez más.

Te largaste
de aquél lugar
en busca de salidas de emergencia.

Ya no estaba yo
donde te solía esperar
cuando me venías a buscar
porque te apetecía soñar
y volar
sujeto a mis alas.

Me largué
dándote la espalda 
como queriendo no saber de ti;
no queriendo verte más
después de aquella noche
que comenzó tras unas rondas de cervezas.
Y a esa noche
le persiguieron unas cuantas noches más.

Jugamos a cosernos
con los dedos; nos lamíamos
las heridas cada vez más
para borrar sus cicatrices.

Tuvimos éxito.
Lo conseguimos
con aquellas que no entendían 
de profundidad.

Y aún así nos dolía.

Mi vida ha dado un giro
y tú sigues igual,
persiguiendo minifaldas 
para adentrarte en la autopista de sus piernas,
para callejear como perro
todas sus calles
hasta el final.

Luego te abandonas
en la rotonda de la poesía 
en busca de versos donde encontrarte
antes de alquilar otra musa más,
y te mareas
hasta vomitar.

Tienes miedo de eso que llaman soledad.
Encontrártela de frente
cuando vives rodeado de tantas gentes.
Tiemblas y te mueres
por conseguir uno de esos abrazos
que te sujetan el mundo
cuando tú ya no puedes más.

Lloras
queriendo llenarle la vida
a alguna mujer fatal.

Pierdes las cuentas
de todos los colchones que te han visto reír
y bailar
encima o debajo de todas ellas,
y sobre ninguno te han visto despertar.

Tienes toda tu vida sujeta a "ojalás"
que no tienen motivos para cumplirse
si siempre los abandonas a la mitad.

Más luego dices
que te duelen mis poemas
si te ves en algún verso final.



@marisitags

- Por los nadie y por los todo -

Nunca me gustaron los aniversarios, ni en vida, ni en muerte, tampoco me gustaron los San Valentines, ni esas otras fiestas de guardar que dicta nuestro calendario consumista, y no, no es que sea de los que llegan tarde (como hago esta noche...), es que prefiero incluso no llegar, a hacer como vosotros, apareciendo una puta vez a año, porque queráis o no esta vez sí que va a hacer daño.

No entiendo esa razón de exaltar y escupir toda esa marabunta de sentimientos o desencuentros en una fecha marcada en el calendario, por decreto, por costumbre o por continuar el sendero que sigue el rebaño.

NO, no entiendo como habiendo 364 días más a lo largo del año para poder hacerlo con la misma efusividad que ese famoso “Día de...”, nos veamos obligados a resaltar ese día especial como algo imposible de olvidar.

Al igual que sigo sin comprender el por qué todavía después de 6 años, siempre, acabo emborronando la tinta sobre el folio cuando pienso en vosotros, es muy difícil escribir sobre mojado cuando sientes que te vas desangrando poco a poco repasando el pasado.

Imagino que será por los nadie, por los que poco me importa esta jodida fecha, será por los todo, por los que aunque me empeñe en intentar eludirla, hasta el mismo Sol se encarga de recordármela, será por eso por lo que hoy no ha brillado como de costumbre, será que al igual que yo, ha intentado echarle un par y olvidar, pues todavía tiene demasiados días por delante para aliñarse con limón las heridas.

Que ya no necesito más tatuajes, porque éstos no se pueden borrar ni con láser, con vuestras 2 ausencias ya tengo marcada mi piel de por vida, porque si lo hago es solamente por vosotros, porque si de algo estoy seguro es que NADIE que os haya conocido os olvidará y porque fue TODO de vuestra corta, pero intensa vida, lo que perdurará en nuestros corazones hasta la eternidad.

Porque el 20 de mayo iba a ser un día cualquiera, sí, pero nadie es perfecto...

- UnaBarbaCualquiera -

¿Sabe el Villano cuán viles son sus actos?

De nuestro fallo, nuestra mejor baza
Nunca aprendió nadie a base de aciertos
Fallida es la intención de quien no falla
Ímpetu es alma en aquel que espero…

Como un reloj, suizo amigo del tiempo
Llega puntual a su cita con el destino
Concentrado, sus pasos no muestran sus cartas
Cual señor de una fiel victoria ya ganada

“Enfila el florete  -ordenan sus ojos, serenos-
Jamás se demostró hombría con palabras”.
Fue tan difícil con el corazón bombeando nervios…

¡No es hombre, mujer quien se acobarda!
Doblo el miedo y lo escondo, saco pecho,
¡Levanto los ojos!, y se esconde mi alma...

Enemigo mortal, feroz en el feroz fragor de la batalla
Tiempo atrás, codo con codo, lo consideraba
fiel amigo, fiel vasallo, hombre de honor y palabra...
no entiendo su reacción si ejercía mi derecho de pernada.

Afilada, casi asesina es la punta de mi espada
Pero más villana es la suya cada vez que da una estocada
Defiendo, no ataco, ardo en deseos de vivir, y no ataco
Como un joven ladrón, empuño el acero y me tiembla la mano.

-“¡Mis padres me vendieron, bajo fue su precio!
-Brillaba en sus ojos un pecado, su valor: mirra, incienso y oro.-
¡Lucha! Y aprecia la muerte como yo ya no te aprecio”

Su voz, tornada terciopelo, prometía de muerte, tesoros
Y veo su espada, tan cerca de mis ojos, de mi cuello
Reflejado en su acero veo que soy el cordero que acecha el lobo.

Sabio es aquel que pelea, lucha y vence con la mente
Mas no siempre es sabio lo mismo que valiente.

¿Es mi debilidad la culpa de su corazón roto?

¿No sabe que aún amigos, la ley son mis ojos?

craso error pensar en deponer mi vida
en entregarme a sus mandobles…¡a su locura!
Casi gana la batalla el miedo a mi cordura…
-“¡Antes y después de tuya, ella es propiedad mía!

-“has vivido entre algodones y dormido bajo suave lana
Has crecido entre sirvientas y heredados reales…

Siempre has hecho lo que te ha venido en gana.

Lo que por ley me quitaste limpiaré con sangre."
-"¡Toma lo que quieras! y da esta comedia por acabada."
-¿¡quiero tu muerte, y a mí, amigo, me niegas lo que me falte?!”

Por: @¿caraocruz?

Eras la peor bala de mi historia.

"Voy sin dejar huella donde pise

y sólo las verás cuando me marche.

No te preguntes nunca si te quise,

ni me preguntes

por qué".

- Carlos Salem - 

Ya no te vas a asomar por las yemas de mis dedos
para salir en forma de palabras.
Ni siquiera mis dedos tocarán algún punto más de tu piel.
No,
ya no.

Se queda restringido tu acceso a mí,
te prohíbo 
a muerte
para no saltarme la norma,
porque ya no cabes en esta vida
que un día quiso ser tuya.

Te dejaste desnudar a medias
pero no llegaste a romper las mías, de verdad.
Te vendiste
por unas cuantas palabras
que supe escribirte,
y serán eternas
como un día quise que fueras tú.

Pero tal vez no.
No,
ya no.

Quise hacer de ti
el mayor lienzo sobre el que plasmar
y hablarte de arte.

Quise romper las normas
sin romperte el corazón,
pero mira
al final la que sale arañada,
aunque no lo parezca,
vuelvo a ser yo.

Me sigo guardando páginas en blanco
que nunca completaré con tu nombre,
y esas, quizás
serán mi mayor antología
poética
jamás publicada

la de mi silencio
y mi puntualidad con respecto a tus ausencias.
Esas
a las que nunca solía faltar.

Desnudaste mis miedos casi del todo
y me dijiste que las dudas
era lo peor que podía tener el ser humano,

y yo
las tenía.
A montones.

Te dije que tenía más de mil imperfecciones.

Te hablé de realidades
y tú entendiste cuentos de ciencia-ficción,
sin un final.

Se quedaron cosas en el tintero
que no te supe
-quizás tampoco quise-
decir
ni escribirte
en su momento

mucho menos ahora.

Ojalá te hagan volar
como un día te hice hacer yo
-sin ni siquiera tocarte-,
mejor, incluso.

Ojalá.

Sé de canciones que ahora suenan
desafinadas
y conozco otras formas de vida
en seis cuerdas.
Sé de poemas convertidos en notas de suicidio,
en recuerdos que no se quieren volver a recordar
sin ti.

Sé de poetas
que te versan los humores
en lugar de las heridas
o los sueños,
de sales que ya no curan
sino escuecen.

El mejor remedio es la saliva.

Puto Nacho,
sabe de qué hablo
cuando callo
lo que pienso
al pensarte
en silencio.

Aspira la esencia 
y la realidad de cada verso
cuando quieras recordarme,
cuando me eches
y sea de menos
-que yo ya te estoy echando
de más-

y ojalá no te duelan tiempo después
mis versos, si te leen
porque yo
no será quien te cure todas tus cicatrices
aún abiertas.

Borra todas las fotos
que nunca nos hicimos.
No emprendas ese viaje
del que jamás volvimos.

Detén tus noches
en otro reloj
que quiera contar el tiempo,
que yo he dejado de hacerlo
para seguir viviendo,
sin mirar-te
atrás.

Por favor,
deja de besarme en sueños
si nunca supiste estar 
para quedarte.

Ya no tienes más poemas donde verte.
Esto no es un ensayo, amor
es tu propia muerte.

@marisitags

Sin-ti-endo

Llegaste a mi como la inspiración 

que me hace escribir esto a las 5 de la mañana, 

por casualidad.

El destino y su disfraz.

No sabía,

lo que le gusta al amor disfrazarse de inspiración.

No sé ir despacio. 

Yo simplemente cierro los ojos y salto.

Aún estoy buscando la fecha de caducidad 

de este amor caducado que sigo sin-ti-endo.

Intentaré dejarlo al sol, a la lluvia, 

para que el tiempo, y el temporal lo averigüen.

¿Dónde te escondes?

¿te escondes?

O, ¿acaso soy yo el que no quiere encontrarte?

¿Puede que te haya buscado desesperadamente por todos lados, pero, con mis ojos vendados?

Puede.

¿Puede que te hayas camuflado 

entre el duro invierno de tu mente, 

esperando que la primavera llegue?

O, ¿acaso soy yo, el buscador de tesoros 

que no quiere coger el que ha hallado 

por miedo a no encontrar otro?

Preguntas y más preguntas y, sin darme apenas cuenta, 

sin dar, me cuesta, de que todo me lleva a ti.

Pero, al cabo y al fin, no justifica los medios

Al fin y acabó, esto es sólo mi filosofía, mi cutre poesía.

O, como me gusta llamarla: mi poesía altern-a-ti-va

Mi filesía.

Y eso, tesoro, es lo nunca va a tener 

fecha de caducidad aunque no sonría.

Porque primero me quiero.

Y luego, te amo.

Porque primero adoro el “cómo".

Y luego, el “quién".

Porque primero soy buscador.

Y luego, de tesoros.

Y, que conste en alma, que adoraba ver a tu boca 

dibujar una sonrisa.

Cuando llame a la puerta la inspiración...

Estaré listo...

para escribir-te.

Att. Un buscador.

de sonrisas.

@imagiinate

Nada que envidiar.

Sentir, has de sentir,

como sienten

el aire, las aves al volar.

¿Acaso tienes a la luna

algo que envidiar?

Es tu luz la que refleja

y el ocaso es tu guardián

son tus besos, tiernos

el bíblico santo Grial

y tu adiós, eterno,

amargo como el mar.

 ¿Acaso tienes a la luna

algo que envidiar?

majestuosa e imponente pasea

en la estrellada infinidad

y todos los mortales admiramos

su tímido paso, su belleza glacial.

Abre los ojos esta noche

y el celeste paso será vulgar

pues la profundidad de tus ojos

-y ha de decirlo cualquier mortal

en vigilia nocturna apresado-

es la mayor infinidad.

 ¿Acaso tienes a la luna

algo que envidiar?

es verdad vuestra distancia

es sin duda, abismal.

Di una sola palabra

y cualquier regalo será trivial.

¿Ondear allí tu bandera?

tarea fácil, casi banal...

 ¿Acaso tienes a la luna

algo que envidiar?

Ha de custodiar la noche

nuestro sueño ha de guardar

y día tras día pena

por no poder también soñar.

 ¿Acaso tienes a la luna

algo que envidiar?

No sientas la triste pena

de quien no puede mejorar,

por ser perfecta,

divina cual deidad

¿Acaso por eso

te has de condenar?

No tienes a la luna,

nada que envidiar.

Por: @¿caraocruz?

Pudimos y no fuimos.

Incontables batallas salpicadas de cansancio

Daños colaterales irreversibles que aún duran

Heridas cicatrizadas que se abren con una sonrisa

Miradas armadas de explosivo orgullo.

Empuñaste la bandera de un ejército temido

Convencida de estar en el lado correcto

Me eliminaste del mapa con fuego cruzado

Sobreviví en la trinchera, aun herido.

Cambiaron los papeles, el vencedor vencido

Quisiste acabar la agonía con un pacto

Pero la guerra no se acaba firmando un escrito

La guerra se acaba matando al enemigo.

¿Quién es capaz de recuperar lo destruido?

¿Puede un soldado revelarse contra el poder establecido?

¿Es posible la victoria aceptando lo anteriormente perdido?

Cambiaron las armas, pero no cedimos.

Pudimos firmar un pacto y no fuimos capaces

Pudimos matarnos y no fuimos asesinos

Pudimos acabar antes del comienzo

Pudimos querernos y no quisimos.

@diguear

(Para acompañar: http://www.youtube.com/watch?v=LXHUwtXzYzw)