Declaración de intenciones

Nota: 
Esto no es un poema, es más bien un problema.
Es una carta de auto-ayuda. 
Una señal de SOS. 
Una previsión de derrumbamiento. 
Una jaula en la que fuerzo la cerradura. 

Esto no es una historia. 
Cualquier parecido con la realidad, no es más que la jodida realidad. 

Si lees éste cuchillo que voy afilando, pido que actués como psicoanalista de emociones.

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Yo la quiero. 
Podría acabar así. 

Yo la quiero agarrada a mi mano como un cigarro entre los dedos. La quiero tabaco de liar para tener que lamerla cuando necesite otra calada. 

La quiero y sólo conozco su nombre, el tono pálido de su piel, la cantidad de lunas de agosto que caben en sus ojos, la tonalidad de su voz en clave de Sol. He memorizado su sonrisa, por si el frío de este invierno no se calma quemando más sueños. 

La quiero pero ella no es ella.

Yo la quiero, quiero sus abrazos y no más roces de piel separada 
por materiales sintéticos para no temblar. 

Yo la quiero, la quiero desconocida, encima o debajo de mis castillos de barro. Deshaciéndose entre mis sábanas las interminables noches que la he tenido cuando dormía. 

Yo la quiero, pero ella no es ella y romper ventanas dista de demoler hogares. 

Yo la quiero sin manual de instrucciones, quiero experimentarla, aprender a usarla apretando cada unos de sus botones. La quiero en formato digital o analógico, en blanco y negro o en alta definición, pero yo, la quiero.

Yo la quiero conocer en pedazos o erosionada. LLena de energía o agotada. 

La quiero porque es Ella la que me hace escribir, 
y eso,
espero que lo entendáis. 

"Hola M". 
 

 

De ti

Supongamos que hablo de ti, 
de la noche que quisimos arder
o de la oposición de nuestra piel,
que ahora,
será ignífuga a otros cuerpos. 

Volver significa haberse marchado,
no lo olvides. 

Te escribiré una carta a color rojo error,
mientras pienso que quizá seas 
el mayor de ellos en mi vida,
por haber llegado a ti
o por no haberme quedado a vivir contigo.

Podría emborronarlo todo de piropos, 
salpicarte mis dudas,
y empujar tu cabeza contra el fondo
cuando intentes respirar en mis profundidades.

Te dije:
-No quiero que me recuerdes toda la vida. 
Pero mañana si quiero que lo hagas.

Me has visto sonreir y saltar de alegría,
pero también has conocido el tornado de tristeza que me acompaña,
el torbellino de dudas con las que juego al escondite
y el huracán de sentimientos que soy capaz de crear soplando.

Ahora duermo con el armario abierto, 
porque los monstruos ya han salido.

Les he hablado de tí, 
y se han marchado llorando. 

Te llevo tatuada en la piel
y tú, 
quizá aún me conserves en el cuello.
Perdón por todo lo que no podemos hacer. 

Gracias por la luz,
y por hacerme volver
a creer en la magia. 

Aunque tú no lo sepas

"Escuchaba aquella canción que te hacía temblar

y me acordé

de aquella vez que prometí besarte

donde aún nadie había posado antes los labios".

- Ernesto Pérez Vallejo - 

Hablas de ella como si la hubieras visto
en la soledad de su casa
temblando
hasta correrse
escuchando a Quique González.
Como si la hubieras visto bostezar
y luego sonreír sin saber el motivo de su sonrisa.
Hablas de ella.
Como si la conocieras 
de toda la vida,
pero en realidad
sólo te la acabas de cruzar por la calle
mientras caminabas sin rumbo a cualquier lugar,
y te ha mirado,
puede que hasta sonreído,
como a cualquiera.
Por mera educación
al encontrarte de frente
mientras pasaba con sutileza las páginas de un libro
como quien intenta borrar un recuerdo
que aún sigue anclado a su espalda.
Hablas de ella
como si la hubieras visto rodar escaleras abajo
cuando alguien le ha roto el corazón
o como si hubieras sido el único testigo
que ha creído que se desangraba 
al intentar coser una vez más sus propias alas.
Como si la hubieras visto
y escuchado
llorar
hasta dormirse
o correr en sentido contrario a su mayor sueño.
Ni si quiera sabes el calibre de la bala 
que provocó y hurgó en sus heridas,
pero te la imaginas
creyendo que escribe
para intentar salvar(se) 
(d)el mundo.
Y tú le cedes tu espalda a la fantasía
de los sueños
y a la realidad de otros poetas
que escriben
sobre sus musas
borrachos de ron
desnudos de corazón
mientras vomitan letras
y más
y más
letras.
Hablas de ella
como si hubieras visto al viento
meterse bajo su falda
buscando la mayor película porno
en la cartelera que anunciaba el filo de sus bragas;
como si ella fuera la protagonista de "Co-razones".
Hablas de ella,
otra vez
creyéndote guionista de sus sueños mojados
en pleno domingo
cuando el calor del sol de verano
y no tú
es lo que la hace sudar.
Hablas de ella
como si sus orgasmos retumbasen más fuerte
que las canciones de Metallica
atravesando las paredes de tu casa.
Hablas de ella
creyéndola musa
y tú un poeta
haciéndole el (des)amor con letras
o escribiendo cualquier nota de suicidio
en forma de poema.
Hablas de ella
pensando en mí
y nunca viceversa.
Lo tenía que decir
aunque tú no lo sepas.



@marisitags

Poesía no es esto

Poesía no es el qué, sino el cómo.
Poesía no es el fin, sino los medios.
Poesía no somos ni tú ni yo, sino nosotros.
Poesía no es lo escrito. Sino lo descrito, lo que no lees.
Todos saben que Poesía y Magia nacieron el mismo día.
¿las ves?
Son idénticas, pero con distinto nombre.
Poesía no somos todos, sino todo.
Poesía no es esto.
Poesía no es lo escrito, sino lo vivido.
Poesía no basta, si Imaginación no está presente.
Poesía no es esto.
Poesía no es de aqui.
Poesía no ha aterrizado, sino amartizado.
Poesía no es sol, sino estrella, fugaz.
Poesía no es mirar, sino ver.
Poesía no es leer, sino creer.
Poesía no es lápiz, sino goma
Poesía no es lo escrito, sino lo descrito.
Poesía no es esto.





@imagiinate

La reflexión del naufrago.

Es tu llanto la misericordia
de quien no puede pecar más,
de quien clavando las rodillas

y sin mano amiga

vio sus fuerzas flaquear.
Otrora fuiste excepción, fuiste salvedad.
grandiosa es la ironía
que ahora duele tu llamar
a mi cuerpo, a mi ego
a lo más profundo del alma mía.
Condicionas mi existir
y degradas mi energía
¡vinagre!... para las heridas
¡barrotes!... en esta jaula impía...
Silencio, ¡es tu verdad vacía!
pues por tu existir, he de morir
sólo en tu compañía.
Te llevare conmigo,

estate tranquila,
enterrada en la intimidad
del recodo del alma
que jamás expía,
grandiosa es la ironía.
¿Quién velará la noche gris
en que marchar sea un pesar?
¿Quién asistirá, sombrío, a mi funeral?-
¿Serán las lágrimas por mí
tu sádica razón para bailar?
Fúnebre, hacia el final, serán los pasos,
pues fúnebre fuiste en vida, maldita soledad.

Por: @¿CaraoCruz?

Femme Fatale

"La poesía es una puta que llamamos sin poder pagar,

 se deja querer y después se posa a mirar 
como el chulo de turno nos da una paliza".

- Pablo Benavente - 

"Y se larga moviendo el culo cuando le da la gana. 

Como queriendo decir: mírame, no

vas a poder vivir sin mí".

- Paula Ramos Mederos - 

Prostituías tus ganas 
buscando algo similar al amor
en otras bocas
que llegaban hasta el fondo
de tus heridas.

No sabían curar; y tú 
te seguías dejando hacer.
Querías intentarlo una vez más.

Te largaste
de aquél lugar
en busca de salidas de emergencia.

Ya no estaba yo
donde te solía esperar
cuando me venías a buscar
porque te apetecía soñar
y volar
sujeto a mis alas.

Me largué
dándote la espalda 
como queriendo no saber de ti;
no queriendo verte más
después de aquella noche
que comenzó tras unas rondas de cervezas.
Y a esa noche
le persiguieron unas cuantas noches más.

Jugamos a cosernos
con los dedos; nos lamíamos
las heridas cada vez más
para borrar sus cicatrices.

Tuvimos éxito.
Lo conseguimos
con aquellas que no entendían 
de profundidad.

Y aún así nos dolía.

Mi vida ha dado un giro
y tú sigues igual,
persiguiendo minifaldas 
para adentrarte en la autopista de sus piernas,
para callejear como perro
todas sus calles
hasta el final.

Luego te abandonas
en la rotonda de la poesía 
en busca de versos donde encontrarte
antes de alquilar otra musa más,
y te mareas
hasta vomitar.

Tienes miedo de eso que llaman soledad.
Encontrártela de frente
cuando vives rodeado de tantas gentes.
Tiemblas y te mueres
por conseguir uno de esos abrazos
que te sujetan el mundo
cuando tú ya no puedes más.

Lloras
queriendo llenarle la vida
a alguna mujer fatal.

Pierdes las cuentas
de todos los colchones que te han visto reír
y bailar
encima o debajo de todas ellas,
y sobre ninguno te han visto despertar.

Tienes toda tu vida sujeta a "ojalás"
que no tienen motivos para cumplirse
si siempre los abandonas a la mitad.

Más luego dices
que te duelen mis poemas
si te ves en algún verso final.



@marisitags

- Por los nadie y por los todo -

Nunca me gustaron los aniversarios, ni en vida, ni en muerte, tampoco me gustaron los San Valentines, ni esas otras fiestas de guardar que dicta nuestro calendario consumista, y no, no es que sea de los que llegan tarde (como hago esta noche...), es que prefiero incluso no llegar, a hacer como vosotros, apareciendo una puta vez a año, porque queráis o no esta vez sí que va a hacer daño.

No entiendo esa razón de exaltar y escupir toda esa marabunta de sentimientos o desencuentros en una fecha marcada en el calendario, por decreto, por costumbre o por continuar el sendero que sigue el rebaño.

NO, no entiendo como habiendo 364 días más a lo largo del año para poder hacerlo con la misma efusividad que ese famoso “Día de...”, nos veamos obligados a resaltar ese día especial como algo imposible de olvidar.

Al igual que sigo sin comprender el por qué todavía después de 6 años, siempre, acabo emborronando la tinta sobre el folio cuando pienso en vosotros, es muy difícil escribir sobre mojado cuando sientes que te vas desangrando poco a poco repasando el pasado.

Imagino que será por los nadie, por los que poco me importa esta jodida fecha, será por los todo, por los que aunque me empeñe en intentar eludirla, hasta el mismo Sol se encarga de recordármela, será por eso por lo que hoy no ha brillado como de costumbre, será que al igual que yo, ha intentado echarle un par y olvidar, pues todavía tiene demasiados días por delante para aliñarse con limón las heridas.

Que ya no necesito más tatuajes, porque éstos no se pueden borrar ni con láser, con vuestras 2 ausencias ya tengo marcada mi piel de por vida, porque si lo hago es solamente por vosotros, porque si de algo estoy seguro es que NADIE que os haya conocido os olvidará y porque fue TODO de vuestra corta, pero intensa vida, lo que perdurará en nuestros corazones hasta la eternidad.

Porque el 20 de mayo iba a ser un día cualquiera, sí, pero nadie es perfecto...

- UnaBarbaCualquiera -